La vida es absurda. Como absurda es la necesidad de construir una identidad que al final es inacabable, impelidos hacia ese inevitable castigo de ser alguien.

Te lo dije antes. A mi ya me advirtieron de que este mundo es difícil (Sartre, 1971 p. 69). Y no me refiero a las cosas y objetos que nos encontramos, que nos impiden o se interponen en nuestro camino.

Acaso se ha asomado la angustia a tu vida?… Entiendo que te quieras deshacer de ella, es profundamente dolorosa, en sentirte en el precipicio, sin suelo donde asentarte. Acecha en la noche, en los descansos del ajetreo vital, cuando estás callado.

Creo en tu experiencia de sentir eso llamado amor. Me pones la enorme responsabilidad de ser el objeto en el cual depositas tu sentimiento. Y yo me puedo sentir halagado, sorprendido, endiosado o incómodo.

¿Qué es lo que quieres, humano?. Sentirme satisfecho, proclamas ufano. Antes te convertirás en insecto. Tu diseño es un chiste. Tu cerebro no puede mantener la satisfacción más que un brevísimo instante.

Hay maderas que arden pronto y dan calor al instante, pero desprenden mucho humo y eso niebla la vista. Hay demasiada prisa por calentar el hogar. Lo entiendes, pero aún así prefieres estar mal acompañado que solo.